Поздняя ночь.
В кой то веки зашел в Сеть. Вспомнил что оказываеться у меня здесь есть дневник. Зашел посмотрел. И че такое чувство мной овладело. Как будто зашел в давно покинутый, но такой с давних пор знакомый дом.
Поймал себя на мысли что это мой дневник это уже история. История потому что за этим дневником скрываеться некий период. Период моей жизни. Пусть маленький, но все же это промежуток времени. Сейчас оглядываясь назад вспоминаешь сколько оказываеться много скрываеться за всей этойй кучей моих записей. Вспоминаешь многочисленных людей, которых я здесь встретил; и сколько всего скрываеться за каждым из них. В этой истории было много всего. Здесь для меня было и белое, и черное, было чуть чуть и серого, но совсем немного. В общем мой дневник жил и живет своей некой жизнью. В какой то степени похожей на мою собственную. А где то и абсолютно не похожей. В общем мой этот дневник это некая вещь в себе. Никто полностью не сможет наверное разгадать всех его загадок и противоречий; даже наверное я сам не смогу. Это история написанная и придуманная рукой, абсолютно непредназначенной для того чтобы писать. Возможно эта история как некое, противное сущности кто это написал. И это действительно так. Почти все мои записи были сделаны на слабо перед самим собой. Все эти записи постоянный вызов самому себе:
-Спорим, ты никогда не сможешь написать что либо, за исключением когда тебе это необходимо.
- Спорим напишу. И так рождаються первые строки какой нибудь записи, а из них и сама запись.
Возможно это кому то покажеться странно. Возможно кто то подумает, что я потихоньку начал слетать с катушек. Но это не так. Просто иногда понимаешь, что в тебе постоянно живут 2 человека. Причем это абсолютно разные люди. И какой когда проявит себя в большей степени не знает никто, даже они сами.
В общем теперь все точно стали уверены, что я слетел с катушек. Заканчиваю этот свой пост.
Я снова здесь. Я жив. Жив и мой дневник.